Nada es menos profundamente maniqueo como el amor de una mujer. No hablo de ese amor de mentirijilla, el love condimentado a todas las salsas por los cantantes románticos. Hablo de aquel otro amor de virgen mártir que se revuelve como gato panza arriba para impedir que el hijo vuelva a ser un Jesús clavado de mala manera en un madero para peones camineros del bandolerismo.
Clavado hasta que estallan las palmas de la mano. Clavado, crucificado dirán los más finos, por marranos colonialistas sin rostro ni identidad. Siempre los mismos.
Ahora Cisjordania, capital Gaza, ayer Irak, capital Bagdad, y anteayer Vietnam, capital Saigón. Entretanto Kabul, país Afganistán.
"Amerrika" es una película que hay que ver como sea, porque a su lado las oficialmente más taquilleras son de matadero-vertedero de gaviotas sucias que han arrancado la piel imbécil del espectador confiado a orillas de una sala de cine.
"Amerrika" es la escenificación contemporánea de un calvario montado y patrocinado por la moderna Roma, con sucursal en Tel Aviv y cualquier lugar del globo donde vivir un poco es morir casi siempre.
Un calvario con palestinos a modo de pastorcillos e israelíes como pretorianos de la antigua Roma con Herodes y sus asesores.
Un calvario que en "Amerrika" empieza precisamente en Belén, comienzo de todo, desde donde se divisa el maravilloso muro que los israelíes han construido para evitar "el paso de terroristas".
Muna (Alia Shawkat, oasis para la felicidad) vive allí y no es terrorista ni nada que se le parezca.
Cuando la conocemos su única preocupación es conseguir buenos tomates para la cena.
Harta de los controles siniestros que los israelíes han rehabilitado para hacer aún más difícil la respiración de los palestinos, decide marcharse a Estados Unidos con su hermana.
Quiere poner a salvo a su hijo. Pero al llegar al país de todas las oportunidades se da cuenta de que siguen siendo palestinos, eternos sospechosos de todos los terrorismos del mundo.
Desde que a Jesús le crucificaron, los milagros ya no existen. Y en Estados Unidos tampoco.
Recorre Muna su particular calvario entre el trabajo en una hamburguesería que en su imaginación y para los más íntimos se transforma en banco ("tengo tres licencias y hablo dos lenguas y media") y una voluntad de sobrevivir que pueda con todo.
Esta película tan redonda, que Cherien Dabis hace navegar como Ulises en busca de una Ítaca que seguramente no existe más que en la locura, es un encaje de bolillo de Brujas sin independentistas flamencos a la vista.
La banda musical es tan maravillosa como un cuscús cuya salsa picante atenúa el vino gris de Argelia, que en París nos vendían por cuatro chavos cuando la guerra aquella que los argelinos sostenían frente a los franceses.
Y cuando el maquiavélico Charles de Gaulle, más general que político, pronunció aquel vibrante: "Je vous ai compris!".
No había entendido nada, no había comprendido nada, y la guerra siguió matando a hombres, mujeres y niños, que estaban hechos sólo y exclusivamente para vivir.
Alia Shawkat es una mujer regordeta que te hace olvidar el mítico personaje de "Café Bagdad".
Se pasea por la pantalla, la ocupa, la piratea y te conquista. Es la mujer, espléndida, vital e idealista, que no tiene más verdad que la vida.
Es esa enamorada que querrías encontrarte en la cola de la caja del supermercado para amarla durante los noventa minutos que dura cualquier vida.
Salvo que ella terminará rubricando su propia película cuando a los noventa minutos de proyección reúne en un restaurante de los alrededores de Chicago a toda la gente que ella quiere. Y que la quieren.
El francés Claude Lelouch habría adorado filmar esta escena con aquella cámara mágica de su bellísima "La bonne année".
Lejos de Oriente Medio, en esta última cena de los inocentes no hay ningún Judas. Un nuevo Jesús judío amable y sonriente la preside como garantía de una felicidad cercana que los dos refugiados palestinos podrían alcanzar algún día. Si tienen surte, claro.
(*): Periodista y escritor, cinéfilo de por vida, Sergio Berrocal es autor de una novela sobre la tragedia palestina, "Palestina, amor mío".
Figura homenajeada en los últimos Oscars, John Hughes, podría aún tener algo que decir para el cine, ya que un guión póstumo del escritor, productor y cineasta emblemático de la comedia generacional en los 80 y 90, sobrevuela los estudios, empezando por Paramount.
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Nada es menos profundamente maniqueo como el amor de una mujer. No hablo de ese amor de mentirijilla, el love condimentado a todas las salsas por los cantantes románticos. Hablo de aquel otro amor de virgen mártir que se revuelve como gato panza arriba para impedir que el hijo vuelva a ser un Jesús clavado de mala manera en un madero para peones camineros del bandolerismo.